Когда-то давно, я вдохновлённая внезапным порывом, записала на листе бумаги одну строчку "Когда горели небеса..."
И на этом моё вдохновение иссякло. Я просто не могла подобрать нужных слов и понять какой должна быть тут рифма...
Прошло два года. На днях, после Ваниной смерти я случайно наткнулась на этот листок и меня унесло... куда-то очень далеко.

В итоге одна строчка переросла в стих.



Посвящается моему недавно умершему псу Ванечке. Ване было всего пять лет.
_-----------------------------------------


Когда горели небеса,
Нам было, право, не до шуток.
Мы проклинали всех и вся
Из "соколов" - переметнувшись в "уток".

Сомнений не было, поверь
Себя ни капли не винили.
А знаешь, сами ведь себя убили
Не замечая собственных потерь.

Когда разверзлась Терры твердь
Мы пёрли озверевшим стадом.
Как знать, наверное не надо,
Нам было думать только о себе?

Когда кипела Гидры* гладь,
Мы бились за златые меры**
И разломав, и растоптав
Надежды свет и солнце Веры.

Когда из магменной печи
На нас дохнуло серы гарью
Мы были слишком горячи,
Чтоб смерть увидеть под вуалью.

Когда горели небеса,
Наверно был шанс всё исправить.
Но слишком слепы были мы
И слишком мы хотели править.


--------------------------------
*Гидра (греч.)- hydra, от hydor, - вода
**Златые меры - имеется в виду деньги, богатство, "денежная мера", т.к. курс валют в большинстве сверяют по курсу золота.



П.С. У меня было жгучее желание последнюю строчку написать так: «И слишком. Мы. Хотели. Править.» — но не стала, решив что могут найтись (например на фикбуке) личности которым моё авторское ударение и «смысловой акцент» будет не очень понятен... и сразу же найдутся "умные" критики которые начнут меня пилить. А я хоть человек и терпеливый и относительно неконфликтный, но критику всё-таки недолюбливаю. Хотя и понимаю что она важна.
Но важна, - только если это дельная критика, а не «Ой, Автор, а я знаю всё лучше вас!!!»